Roberto Raschella

Nació en Buenos Aires, 1930. Es maestro, escritor, poeta, ensayista y crítico de cine. A partir de 1959, y durante más de treinta años, fue maestro de educación elemental, tarea que compartió con la escritura de poesía, novelas, guiones y crítica de cine. Ha traducido, entre muchas otras, obras de Dante Alighieri, Nicolás Maquiavelo, Luigi Pirandello, Pier Paolo Passolini, Italo Svevo y Gabriele D’Annunzio. Ha colaborado en diversas revistas de cine, como Cinema Nuovo, Cinecrítica, Tiempo de cine y Lyra, y en revistas culturales y literarias, como Innombrable, La ballena blanca y El jabalí. En 1999, recibió el premio Boris Vian y, en 2004, el segundo Premio Nacional de Novela, otorgado por la Secretaría de Cultura de la Nación, ambos por la novela Si hubiéramos vivido aquí. En 2005 obtuvo la beca Guggenheim. Es autor de las novelas Diálogos en los patios rojos (1994), Si hubiéramos vivido aquí (1997) y La historia que nunca les conté (junto a Mariano Fiszman, 2005), y de los libros de poesía Malditos los gallos (1979), Poemas del exterminio(1988) y Tímida hierba de agosto (2001), reunidos en el volumen que FCE ha editado junto al libro. Fondo de Cultura Económica ha editado La casa encontrada. Poesía reunida, 1979-2010 (2011).

XXV

Son los hermanos. Ellos nos llaman

desde el fundamento mismo de las familias:

es el misterio de los destinos diversos

del hombre y la mujer semejantes,

el juego de la razón y sentimiento,

de violencia y bondad, de azar y

voluntad. Hermanos, separados

por el espacio que deviene siempre tiempo, 

después de dolorosa infancia. Hacia ellos

partimos tú y yo, una y otra vez, hacia ellos,

hacia el origen -me contabas,

me contabas de la abuela silenciosa

enloquecida del frío que llevaba

en las vísceras como la oscura revelación del crimen

contra un pueblo-. Partías, partías,

y yo te acompañaba en el alma,

rosa de los vientos reencontrada.

XXVI

Puede ser, puede ser: por un tiempo

trabajaré con un solo ojo, y

te miraré cruzando de nuevo

por los lugares de cada día,

un poco velado por las nubes

de mi ojo inerme. Pero mi ojo bueno

ya ve el mundo con claridad

de viejo niño, y los colores nuevamente

surgentes son la gloria de la materia

tanto tiempo ignorada por mí,

y también, por qué no, 

el amado naranjo en flor

XXVII

Alcémonos, tú y yo. La luz sin llegar

a muerte ilumina el rostro, un óvalo

aldeano que avanza hacia mí

como un sueño sobre el lecho todavía

flagrante. Tan dulce como crueles

las flores amanecen detrás de las ventanas,

espejos de nuestro amor. Las flores,

soberbias de lenguaje, como una herida fresca

apenas sufrida en la noche,

que se aleja de ti, de mí.

Fragmento de La casa encontrada.

La casa encontrada. Poesía reunida de Roberto Raschella. Editado por Fondo de Cultura Económica.